Não deixa de ser um paradoxo: a mesma escola que nos ensina a libertar passarinhos, nos treina para a existência conformada nas gaiolas imaginárias da vida adulta.
Logo após um amigo me falar que me vê (positivamente) como uma pessoa muito livre, encontro o seu texto e me questiono se sou mesmo assim. Inquietação bem-vinda, muito obrigado!
E pensar que um texto, nascido de uma cena corriqueira nas ruas de Bali que despertou uma lembrança de infância e a conectou ao momento que vivo hoje, foi ressoar em você, que não me conhece pessoalmente nem jamais havia lido nada meu. Essa é a beleza da universalidade da escrita, né?
Que significativo você escrever sobre as gaiolas. Eu sinto que vivo a minha hoje, aos 24 anos, que é o receio de investir unicamente na escrita, mas saber que poder viver isso está longe da minha realidade, então me dedico a fazer coisas paralelas, e acho isso meio triste...
Mel, eu tenho 29 anos a mais do que você e posso te dizer. Não é um caminho fácil, especialmente no Brasil, com um mercado editorial pequeno, fechado. Mas é um caminho possível e muita gente vive da escrita no Brasil. Eu tentei um caminho alternativo, fui para o Jornalismo, mas no fim a insatisfação voltou porque abandonei o meu sonho original, que era ser um escritor, não um jornalista.
Que texto importante. Tantas ideias bem articuladas aqui e que deveriam estar sendo abertamente discutidas em família, nas instituições de ensino. Mas o sistema é cada vez mais essa máquina de moer gente. Às vezes me pego sentindo que não tenho o direito de sofrer quando comparo minha realidade às das gerações passadas. Mas acho que é mais uma das armadilhas desse sistema. Sofrimento não se compara, porque o que determina a intensidade da dor é a capacidade individual de cada um lidar com ela. Não bastassem as gaiolas da sociedade do cansaço, essa telinha brilhante aqui é mais uma delas, talvez a mais paralisante de todas. Mas seguimos. Fiquei feliz de te encontrar. Acabo o texto com a sensação de que fiz um amigo.
Obrigado, Andre. Vi essa sintonia com a sua nota em que fiz o comentário, porque eu me culpei muito por esse sentimento de “não gostar de trabalhar”, como se ler e escrever não fossem trabalho. Eu escrevi uma novela de espionagem recentemente - está em avaliação numa editora no Brasil - e para aprender o gênero, eu li e resenhei 84 livros de espionagem em três anos. Todo mundo achava que eu estava de vagabundagem, mas era trabalho sério. Delicioso, mas nem por isso menos sério.
... E um por quê acentuado no início da oração interrogativa. Veja lá, veja lá...
Vamos ao texto: histórias da infância são memórias afetivas de quem as viveu num tempo quando apenas se imaginava com o repertório das cores e formas redesenhadas pelas gaiolas físicas de outrora. A gaiola digital é mais perigosa que as gaiolinhas do vô João, ela é mais traiçoeira que a ratazana... em tempo: eu não me lembrava do episódio da ratazana, mas fui capaz de assisti-lo pela sua descrição perfeita e me assustei com a cena viva na memória.
Como professora de "gaiolas" estou confortável na minha, sossegada, com os boletos em dia à espera de me aposentar para então abrir a porta e voar... não sei, ou não quero, que seja diferente, condicionada à minha gaiolas, engaiolei os meus filhos, que ainda em formação, seguem os meus passos de mãe operária perfeitamente amalgamada ao sistema... de toda forma, estou consciente das minhas limitações aventureiras, e procuro, a duras penas, mostrar que a gaiola pode ser opcional aos meus alunos universitários, futuros professores.
Ai meu Deus, acentuar um por que erroneamente tendo por leitora uma professora com raízes na nobre Língua Portuguesa é algo preocupante... Vou arrumar já!
Sobre as gaiolas, minha mana querida, eu reconheço e admito o conforto que oferecem. Eu abri as portinhas aos poucos, sempre com medo de voar. Nas primeiras vezes, sai e voltei, incapaz de encarar os riscos lá fora. Agora, porém, o fato de as gaiolas não estarem mais abertas me impulsiona para o voo livre. Se resistirei, se aprenderei a buscar meu próprio alimento, só o tempo vai dizer. Enquanto isso, vou escrevendo.
Muito obrigada pelo texto, sigo tentando buscar a minha liberdade todos os dias!
Todos nós, né?
Logo após um amigo me falar que me vê (positivamente) como uma pessoa muito livre, encontro o seu texto e me questiono se sou mesmo assim. Inquietação bem-vinda, muito obrigado!
E pensar que um texto, nascido de uma cena corriqueira nas ruas de Bali que despertou uma lembrança de infância e a conectou ao momento que vivo hoje, foi ressoar em você, que não me conhece pessoalmente nem jamais havia lido nada meu. Essa é a beleza da universalidade da escrita, né?
Que significativo você escrever sobre as gaiolas. Eu sinto que vivo a minha hoje, aos 24 anos, que é o receio de investir unicamente na escrita, mas saber que poder viver isso está longe da minha realidade, então me dedico a fazer coisas paralelas, e acho isso meio triste...
Mel, eu tenho 29 anos a mais do que você e posso te dizer. Não é um caminho fácil, especialmente no Brasil, com um mercado editorial pequeno, fechado. Mas é um caminho possível e muita gente vive da escrita no Brasil. Eu tentei um caminho alternativo, fui para o Jornalismo, mas no fim a insatisfação voltou porque abandonei o meu sonho original, que era ser um escritor, não um jornalista.
Que texto importante. Tantas ideias bem articuladas aqui e que deveriam estar sendo abertamente discutidas em família, nas instituições de ensino. Mas o sistema é cada vez mais essa máquina de moer gente. Às vezes me pego sentindo que não tenho o direito de sofrer quando comparo minha realidade às das gerações passadas. Mas acho que é mais uma das armadilhas desse sistema. Sofrimento não se compara, porque o que determina a intensidade da dor é a capacidade individual de cada um lidar com ela. Não bastassem as gaiolas da sociedade do cansaço, essa telinha brilhante aqui é mais uma delas, talvez a mais paralisante de todas. Mas seguimos. Fiquei feliz de te encontrar. Acabo o texto com a sensação de que fiz um amigo.
Obrigado, Andre. Vi essa sintonia com a sua nota em que fiz o comentário, porque eu me culpei muito por esse sentimento de “não gostar de trabalhar”, como se ler e escrever não fossem trabalho. Eu escrevi uma novela de espionagem recentemente - está em avaliação numa editora no Brasil - e para aprender o gênero, eu li e resenhei 84 livros de espionagem em três anos. Todo mundo achava que eu estava de vagabundagem, mas era trabalho sério. Delicioso, mas nem por isso menos sério.
... E um por quê acentuado no início da oração interrogativa. Veja lá, veja lá...
Vamos ao texto: histórias da infância são memórias afetivas de quem as viveu num tempo quando apenas se imaginava com o repertório das cores e formas redesenhadas pelas gaiolas físicas de outrora. A gaiola digital é mais perigosa que as gaiolinhas do vô João, ela é mais traiçoeira que a ratazana... em tempo: eu não me lembrava do episódio da ratazana, mas fui capaz de assisti-lo pela sua descrição perfeita e me assustei com a cena viva na memória.
Como professora de "gaiolas" estou confortável na minha, sossegada, com os boletos em dia à espera de me aposentar para então abrir a porta e voar... não sei, ou não quero, que seja diferente, condicionada à minha gaiolas, engaiolei os meus filhos, que ainda em formação, seguem os meus passos de mãe operária perfeitamente amalgamada ao sistema... de toda forma, estou consciente das minhas limitações aventureiras, e procuro, a duras penas, mostrar que a gaiola pode ser opcional aos meus alunos universitários, futuros professores.
Que lindo texto, mano! Adiante, peixe-voador!
Ai meu Deus, acentuar um por que erroneamente tendo por leitora uma professora com raízes na nobre Língua Portuguesa é algo preocupante... Vou arrumar já!
Sobre as gaiolas, minha mana querida, eu reconheço e admito o conforto que oferecem. Eu abri as portinhas aos poucos, sempre com medo de voar. Nas primeiras vezes, sai e voltei, incapaz de encarar os riscos lá fora. Agora, porém, o fato de as gaiolas não estarem mais abertas me impulsiona para o voo livre. Se resistirei, se aprenderei a buscar meu próprio alimento, só o tempo vai dizer. Enquanto isso, vou escrevendo.
Sempre escreveu bem. Nunca “não foi escritor”
(Mas achei um errinho. Tem um “quiz” ao invés de “quis”.
Fê, querida! Quanto tempo!!!
Gratidão eterna por me avisar. Vou corrigir é já... Pode continuar me avisando, tá? 😘