[Escrita Viva #3] Perguntas filsóficas ao Marquês de Pombal

Da realidade à ficção num bolinho de bacalhau - ou a carta que começa como desabafo e termina como galhofa num domingo ensolarado em Lisboa

A rotunda do Marquês de Pombal, em Lisboa, na foto artística de Inês Lucas on Unsplash

Duas semanas sozinho em Portugal. Longe de todos. Sem agenda externa a me impor sacrifícios. Sem agenda interna muito definida a ocupar os dias.

À deriva? Logo aqui, em Lisboa? De onde partiram as famosas naus que, sem vento nas velas, foram dar nas costas do Brasil?

Não consegui casa, continuo sem trabalho. O único porto é a escrita, mas mesmo isso, começo a questionar: de que serve esta newsletter? Como ela me ajuda no objetivo de me tornar escritor, além de me forçar a escrever?

Wanna read in English?

Será correto o passo que estou dando? O mestrado é o melhor neste momento? Começo a me questionar seriamente sobre todas as escolhas.

As perguntas nascem num café em Lisboa, na Praça Marquês de Pombal.

São registradas no diário, o famoso caderninho preto que me acompanha para todo lado.

Sinto-me vazio, esgotado na manhã ensolarada de um domingo. A produzir nada de relevante. Para mim, para ninguém. E os boletos, sempre eles, agora chegam em euros.

Como sustentar a vida na Europa? Vou conseguir trabalho? Será mais uma fuga das inseguranças, assim como são os livros?

54 anos, de volta à universidade, sem trabalho. Não era o que eu imaginava para mim nessa altura da vida.

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(O que eu imaginava? A verdade? Nada. Nunca pensei no futuro. Sempre segui o fluxo, os caminhos que outros me apontavam.

E assim vim parar aqui. Sem direção, se ninguém me diz o que fazer. Ironicamente, bem ao lado da estátua do Marquês de Pombal.)

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Marquês de Pombal, para quem jamais gostou de História, foi o Secretário de Estado mais influente da história de Portugal. Um homem que pensava saber o que era melhor para todos e governou com vontade de ferro por 27 anos.

Reconstruiu Lisboa e nos fez a nós, brasileiros, falantes da Língua Portuguesa.

Então o Marquês, pensa o quê? O que deve fazer o brasileiro à deriva em Lisboa?

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(A expressão de prazer do estrangeiro desvia minha atenção do diário.

Na mesa ao lado há um casal. Ela está de costas para mim. Ele, de cabeça raspada, um caudaloso bigode a escorrer pelas laterais da boca, braço direito todo tatuado, se delicia com um bolinho de bacalhau.

A expressão no rosto após a primeira mordida não deixa dúvida. Ele tem certeza de ter feito a escolha certa para o café da manhã.

Não consigo perceber a língua que falam. Sou bastante surdo e o ruído do salão me impede de compreendê-los. Decido, porém, que são irlandeses.

Se quero ser ficcionista, já é hora de parar com o excesso de realidade. Posso decidir detalhes como esse por conta própria, pois não?

Além do mais, esse bigode, o verde vivo da camiseta, a língua enrolada e incompreensível. Irlandeses, pronto, está decidido.)

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— Ei, você aí. Pare de fugir do assunto. Queres ou não meus conselhos?

O quê? Quem disse isso com?

— Despacha-te!

Olho para o centro da rotunda e a estátua do Marquês está a me encarar.

Deixou de olhar para a Baixa de Lisboa que ele reconstruiu após o Terramoto de 1755. Girou na minha direção e agora me encara com olhar severo, enquanto acaricia o leão a seu lado.

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(Até onde se sabe, o Marquês de Pombal nunca teve um leão. O artista que esculpiu o monumento, porém, acrescentou o animal como símbolo do poder e da confiança que o governante demonstrava.

Poder, confiança. Certezas que me faltam no momento. Seria o Marquês um bom conselheiro?)

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— Senhor Marquês, que aí do alto tudo vê: estou a fazer a coisa certa? O que o senhor me aconselha, do alto da sua sabedoria?

— É mais eficaz a moderação com que se repreende do que a severidade com que se castiga.

— Hum, parece-me filosofia de tasca. Não sei se ajuda muito, senhor Marquês. Podes descer desse pedestal, colocar mais os pés à terra? Vivo uma dúvida. Tomei a decisão correta? Tenho o que é preciso para um bom ficcionista?

— Há homens para tudo, até para andar no mar.

— Porra, Marquês, eu te pedindo para pisar no chão e você me vem com platitudes marítimas? Só falta agora colocar a culpa nos jesuítas.

— Até a entrada dos jesuítas, Portugal foi culto, próspero e poderoso. Em seguida, as letras agonizavam, o comércio definha…

— Não, Marquês, para! Isso não interessa. Quero saber: que devo fazer desse terramoto emocional em minha vida?

— Agora é enterrar os mortos e cuidar dos vivos.

— A sério? É tudo o que tens a dizer?

Ergo os olhos do caderninho. O Marquês está de volta à posição original, o olhos fixos na Baixa de Lisboa. E eu decido ir à montra pedir outro abatanado¹ para cuidar melhor do vivo em meio aos terramotos pessoais.

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1. Palavra usada pelos Portugueses para denominar o café americano. Não me pergunte o por quê.